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Gauden Villas 13/07/2010

UN ENORME CAMPEÓN PARA UN POBRE MUNDIAL 

Me pide el director de SUPER una última columna sobre el Mundial y no me resulta fácil sobreponerme a las emociones. Acabo de ver un estupendo programa en Cuatro sobre la final, al tiempo que la Copa del Mundo llega a nuestra tierra, y he vuelto a llorar como un chiquillo. Mi hija ha tenido que traerme pañuelos, para luego burlarse de su padre. El gol de Iniesta, las lágrimas de Iker, las de los aficionados españoles que estaban en el Soccer City, las carreras de los que estaban en el banquillo para ir a celebrar con Don Andrés… podría verlo todo mil veces y mil veces me emocionaría. Quizás porque sé que este momento no se repetirá jamás. Podremos ganar otros mundiales —lo haremos y pronto—, pero ninguno será como éste. Disfrutaremos mucho, sí, pero nuestras lágrimas ya no lavarán décadas de una decepción tras otra. Lo que tantos españoles vivimos el domingo pasa una vez en la vida y quien no haya sabido agarrar el momento y bebérselo hasta la última gota no tendrá otra oportunidad de hacerlo.

Mamporreras
Las piernas de Iniesta, el héroe de la final, la resumen mejor que mil palabras. Ambas ensangrentadas y repletas de heridas que sólo la cobardía, la premeditación y la alevosía pueden causar. Holanda optó por apuntarse a la lista de selecciones mamporreras que han campado a sus anchas en un Mundial en el que el fútbol ha sido el invitado ausente.
Si Brasil opta por jugar con dos medio centros defensivos, Inglaterra se echa a los brazos de Fabio Capello, Holanda juega una final convertida en una pandilla de delincuentes juveniles, Portugal intenta sin éxito imitar la versión más aberrante del Inter de Mourinho y Argentina queda supeditada a las chapuzas tácticas de Maradona, nos queda un campeonato cuya organización debería devolver el importe de las entradas a quienes tuvieron que sufrir un espectáculo bochornoso de principio a fin.

Jugar a no perder
Las palabras del entrenador uruguayo antes del Mundial, recordando que a equipos como España se les podía parar jugando con once defensores, tuvieron el don de profetizar el juego que vimos en Sudáfrica. Apenas España y Alemania —porque Argentina pareció disputar un torneo de otro deporte— fueron capaces de respetar la esencia del fútbol, que no consiste en otra cosa que jugar para obtener la victoria. El resto jugó únicamentea no perder, a menudo echando mano de recursos paralegales que creíamos ya desterrados desde hace décadas. El supuesto éxito de los equipos suramericanos y asiáticos no supone, así, más que un paso atrás en el modelo de fútbol que esperamos ver los aficionados.
De alabar, a la vez que preocupantes, son, por ello, las palabras del entrenador japonés, que se autoinculpó de la eliminación de su selección por su planteamiento ultraconservador.

El arte ha dejado su lugar al adiestramiento marcial de la mano de seleccionadores zafios y mercenarios. A nadie le puede extrañar, así, que cuando se juega más con los codos y los tacos afilados que con la cabeza y los pies, África vea desaparecer a sus selecciones del panorama a la primera de cambio.

Conservar el estilo
Quizás por eso nuestro triunfo tenga aún más mérito. Porque hemos sabido conservar el estilo sin amilanarnos. Nadie consiguió amedrentar a una selección que fue a Sudáfrica a disputar un Mundial de fútbol y por momentos pareció luchar contra corredores de maratón boxeadores o karatecas como el holandés que casi parte en dos a Alonso a tres metros del árbitro —sin ser expulsado—. La Roja es el espejo en el que se quieren mirarlos niños del mundo porque siempre ha ido de frente, porque nunca renunció a salir a por el partido,porque no dio una mala patada. Holanda sabía que en buena lid nadie iba a poder con España. Y echó mano del vídeo del partido contra Paraguay, Suiza o Portugal, del manual de la trinchera.

De vergüenza
Conocedora de todo ello y, por tanto, con todo el dolor del mundo, la FIFA designó para la final del campeonato a un árbitro de una permisividad vergonzosa, de una ceguera que a punto estuvo de costarnos el Mundial, de dejar en manos de un grupo de delincuentes el trofeo que marca la línea entre ser alguien o continuar siendo un don nadie. Blatter y compañía deberían purgar mil años por su lacerante incompetencia y, al mismo tiempo, besar el suelo que pisan todos y cada uno de nuestros internacionales, los últimos guardianes de la belleza de este deporte, que vuelven a casa con las piernas llenas de moretones, pero con la admiración del mundo entero.

El mejor espejo
La Roja es el espejo en el que se quieren mirar los niños del mundo porque siempre ha ido de frente, porque nunca renunció a salir a por el partido y porque no dio una mala patada. Holanda tiró del manual de la trinchera porque sabía que no podía con España, pero nadie consiguió amedrentar a una selección que fue a Sudáfrica a disputar un Mundial de fútbol... jugando a fútbol. 

Tres mil familias españolas con niños en edad escolar están dispuestas a dejarlo todo e instalarse en un pueblo de Soria llamado Retortillo a cambio de obtener un puesto de trabajo en un geriátrico municipal por un sueldo de poco más de mil euros.
Al mismo tiempo, el Ejército no cabe en sí de gozo y desestima ocho de cada diez solicitudes de incorporación a su escala básica, en la que lo único que se exige es saber leer y escribir y la retribución no varía mucho de la que ofrece el Ayuntamiento de Retortillo a sus cuidadores de ancianos. Si antes a la llamada desesperada del Ministerio de Defensa no acudían, en general, más que unos pocos jóvenes españoles con problemas de escolarización y se rellenaban las vacantes con sudamericanos cercanos a la condición de iletrados, ahora se apuntan hasta licenciados universitarios.
Con poca pinta de saber dónde se meten, pero con su lustroso diploma bajo el brazo.
Dos sorprendentes noticias que radiografían con lacerante exactitud la realidad del país, que no se acuerda ya de cuando se ataban los perros con longaniza y sus dirigentes proclamaban la inminencia del pleno empleo. Sombrío panorama al que, sin embargo, parecen ser ajenos quienes mejor deberían conocerlo: los miembros de nuestro Gobierno nacional que, lejos de hacer acopio de gestos adustos y semblantes acontecidos, el otro día se permitieron presentar en sociedad, en un acto que los convirtió en algo así como jugadores de los Lakers, un presunto —¿otro?— plan para sacar a la economía del agujero donde ellos la han metido.
Dicen que una máquina siempre emite señales antes de agotar su vida útil. Suelen venir en forma de comportamientos incomprensibles. Una podadora escupe hierba enlugar de cortarla, ese tipo de cosas. Si es así, algo grave está pasando en el PSOE. Hasta ahora dueño y señor de la política de comunicación nacional, rozó lo patético observar el desfile triunfal por la alfombra rojas de señores y señoras que no tienen, como ministros del Gobierno, otra cosa que ofertar a los españoles que un desastre tras otro ¿Podían Carme Chacón y la vicepresidente primera darse aquel baño de multitudes tras su papelón con el Alakrana? ¿Tiene un ápice de vergüenza la ministra de Economía para aparecer ante los millones de desempleados del país como si fuera Calista Flockhart en la ceremonia de entrega de los Oscar? ¿Y el célebre ministro del Paro, éste al menos sí en un cauteloso segundo plano?
Lo peor, como siempre, para el final. Zapatero junto a su señora, en plan Michelle ella, surgiendo de las alturas como un emisario del Señor, repartiendo besos y abrazos como el Papa santo de Roma, para acabar sentado entre Chaves y González. Premonitorio emplazamiento. De aquellos polvos nos han traído estos lodos y una España con miles de familias dispuestas a irse al culo del mundo a cuidar abuelitos por mil euros al mes y flamantes universitarios dispuestos a pasarse el día pelando patatas y desfilando alrededor de un campo de fútbol entonando canciones cuartelarias. ¿Hasta cuándo?